* Cazzuola

Cazzuola. Da piccolo avevo una vera propria mania per la cazzuola. Nella parete degli attrezzi di casa Brummell, erano appese tre cazzuole diverse, disposte in ordine di grandezza. Quando ero un piccolo Lord, credevo che la cazzuola grande fosse di mio padre, la mediana di mia madre e la piccola la mia. Come nella fiaba di Riccioli d’Oro e dei Tre Orsi. Ci andavo a letto, al supermercato e al parco giochi. Per me era come una spada, e mimavo battaglie sanguinose e leggendarie. A cosa servisse davvero una cazzuola, lo imparai poco dopo. E fu fatale. La cazzuola si sporca di cemento, per assolvere alla propria funzione. Fu mio padre a svelarmelo, quando lo sorpresi a mescolare calce e sabbia nel cortile di casa. Con la mia cazzuola. Ciò che cazzuolizza la cazzuola è il cemento. E a nulla valse pulirla, strofinarla con l’acqua, inventare avventure. Le funzioni oggettive hanno sempre la meglio sulla fantasia?